Etiqueta: poetry

A KNOCK ON THE DOOR / Tocaron la puerta

Image: John Stocker

By Oliver Caspers

A KNOCK ON THE DOOR

It was the day that followed 

The end of Time. 

.

I was sitting in bed 

Talking with Nobody. 

.

The last living soul  

On this damned planet 

And I wanted to cry. 

.

But it was too late. 

.

The only thing that I had left  

Were the shoes on my feet. 

.

And in my hand there was 

A loaded gun 

With which I wanted  

To end it all. 

.

To end the reign of Man 

That had brought about  

Their own Destruction. 

.

Then in the nick of time 

There came 

A knock on the door.

—————–

Imagen: Jayson Hinrischen

Por Oliver Caspers

TOCARON LA PUERTA 

Fue el día que siguió  

al fin de los Tiempos.  

.

Yo estaba en la cama sentado  

hablando con Nadie. 

.

La última alma viva  

en este maldito planeta, 

y quería llorar.

 .

Pero era demasiado tarde. 

.

Lo único que me quedaba  

eran los zapatos en los pies.  

.

Y en mi mano había  

una pistola cargada  

con la que quería  

acabar con todo.

  .

Acabar con el reinado del Hombre  

que había traído consigo 

su propia destrucción.

  .

Entonces, justo a tiempo  

ocurrió que  

tocaron la puerta.  

————–

Traducción: Mar Martínez Leonard

To acquire OliverCaspers books: http://conscious-quarters.com/esen/

Contact the author: Olivercaspers@aol.com

TINTA ELECTRÓNICA – Electronic Ink

Por Galileo Contreras Alcázar

TINTA ELECTRÓNICA

Comienza
el contorno de la letra
en la hoja en blanco,
piscina electrónica de tinta
donde aprendo a escribir
a mano alzada

———

Imagen: Yugantar Sambhangphe https://www.behance.net/hangphe/moodboards

By Galileo Contreras Alcázar

ELECTRONIC INK

The outline of the letters
begins
on the blank sheet,
electronic ink pool
where I am learning to write
freehand

——-

Image: Marianna by Ruben Ireland https://www.juniqe.es/ruben-ireland

THE MONSTER OF OBLIVION — El monstruo del olvido

Photo by Eberhard Grossgasteiger https://unsplash.com/es/@eberhardgross

By Armida Red

THE MONSTER OF OBLIVION LIVES UNFRIENDLY AT ALPHA CASSIOPEIA

And time plays to cover us of these nights
without starlight or moonlight

On summer afternoons
a man with sad eyes no longer buys
an eighteen pack or has sex on a bed
with fuchsia sheets

The sad-eyed man
will now be able to climb
the entire sky to the brink of loss
and follow his path

With the cool of the night
meteors will rain
and the starry sky
could bring him home
from far away beyond Orion

But unfriendly
in the dark
time does not remember of a sad-eyed man
who no longer buys an eighteen pack
or has sex on a bed with fuchsia sheets

Perhaps
the man’s eyes will rise
to the northen sky
without a ship
and follow their route

Perhaps
with the cool of the night
the force will pair
his surrendered sword of light

And perhaps
from the starry sky
meteors will rain
to bring home
his shooting smile

Fotografía de Eberhard Grossgasteiger https://unsplash.com/es/@eberhardgross /

Por Armida Red

EL MONSTRUO DEL OLVIDO HABITA HOSTIL EN ALFA CASIOPEA

Y el tiempo juega a cubrirnos de estas noches
sin resplandor de estrellas ni luz de luna

En tardes de verano, un hombre de ojos tristes
ya no compra un eighteen pack
ni tiene sexo sobre una cama
de sábanas fucsias

El hombre de ojos tristes
ahora podrá trepar todo el cielo
al borde de la pérdida
y seguir su ruta

Con el frescor de la noche
lloverán meteoritos
y la fuga de estrellas
quizás le traiga a casa
desde más allá de Orión

Pero hostil
en la penumbra
el tiempo no recuerda
que un hombre de ojos tristes
ya no compra un eighteen pack
ni tiene sexo sobre una cama de sábanas fucsias

Quizás
los ojos del hombre
trepen sin nave
hasta el cielo del norte
y sigan su ruta

Quizás
en el frescor de la noche
la fuerza acompañe
a su rendida espada de luz

Y quizás
del cielo estrellado
lluevan meteoritos
que acerquen a casa
su fugaz sonrisa

…………………………..

Traducción de Mar Martínez Leonard

Ciudad de nadie -NOBODY’S CITY

Image: Raúl Arias

By Armida Read

Now, I’d like to talk about you, Granada,

the city that murdered her best poet.

Or maybe, I should say;

Granada, the beautiful city that murdered her best poet.

Granada: the beautiful killer of poets.

Granada, creative city,

Granada, city of disdains.

Ancient godess of beauty,

and of wars.

Granada, that old and lovely killer of poets.

Granada: Nobody’s city.

From Nobody’s City and Other (Dis)(en)chantments

‘Manos cortadas’, Federico García Lorca 1935 Legado de Jean Gebser.

By Armida Read

Ahora quiero hablar de ti, Granada:

la ciudad que asesinó a su mejor poeta.

O quizá debería decir:

Granada, la bella ciudad que asesinó a su mejor poeta.

Granada: la bella asesina de poetas.

Granada, ciudad creadora y ciudad de tretas,

vetusta diosa de guerras y de belleza.

Granada, esa vieja y bella asesina de poetas.

Granada: la ciudad de nadie.

De Ciudad de nadie y otros (Des)(en)cantos

Traducción: Mar Martínez Leonard

—————————-

Monolito en Barranco de Víznar

THE FINAL HAND – La mano final

By Oliver Caspers

I do not know when I’ll be out of time,

I cannot say when I’m next in line,

I think too slowly for my thoughts

and eventually all I own shall come to naught.

–

I can’t take you with me to the grave,

there is nothing in life that I can save,

for all that is, will eventually fade

be it natural or just man-made.

–

Be they Heart or Club or Diamond or Spade,

the hand is played,

no one can win.

–

The only sound above the din

of the voice inside my head,

is the splashing of a tear that’s shed

for what is lost and what is gained

by striking out against the grain,

instead of simply listening

to the silence that’s inside the din.

Author’s reading

Oliver Caspers The Final Hand

Por Oliver Caspers

No sé cuándo se me acabará el tiempo,

no puedo decir cuándo soy el próximo en la fila,

pienso demasiado lento para mis pensamientos 

y al final todo lo que poseo se convertirá en nada. 

–

No puedo llevarte conmigo a la tumba,

no hay nada en la vida que pueda salvar, 

pues todo lo que es, al final se desvanecerá 

ya sea natural o solo hecho por el hombre.

–

Ya sean Corazón, o Trébol, o Diamante, o Daga, 

se juega la mano,

nadie puede ganar. 

–

El único sonido por encima del estruendo 

de la voz dentro de mi cabeza, 

es el ruido de una lágrima que se derrama 

por lo que se pierde y por lo que se gana 

golpeando contra la corriente 

en lugar de escuchar simplemente 

el silencio que hay dentro del estruendo.

Traducción: Mar Martínez Leonard

—-

Illustrations by Chris Ovdiyenko: Oracle series, engraved line art https://www.ovdiyenko.com/contact

To acquire OliverCaspers books: http://conscious-quarters.com/esen/

Contact the author: Olivercaspers@aol.com

MOTRIL

Foto: civitatis.com/es/motril/tour-cana-azucar/

Por Mar Martínez Leonard

Motril,
entre Europa y África
sueñas azúcar.

La esperanza busca en tu orilla
una puerta al paraíso.

La fiereza se olvidó
de tus barricas rojas
y las últimas cañas
duermen su dulzura en Varadero.
 
Motril, 
hija del aire,
ciudad de parques trasatlánticos
de guarapo verde
y de gritos envejecidos
entre delirios de ron.

Foto: civitatis.com/es/motril/tour-cana-azucar/

By Mar Martínez Leonard

Motril,
between Europe and Africa
you dream of sugar

Hope searches at your shore
a door to paradise.

The fierceness forgot 
about your red barrels
and the last reeds
sleep their sweetness
in Varadero.

Motril,
daughter of the air,
transatlantic city of parks,
of green guarapo
and of screams aged
among delusions of rum.

Author’s translation

En el cielo / IN HEAVEN

Imagen de Donald Tong

Diciembre es el mes más cruel

libre eras

con tus alas de pájaro

pero tú querías

alas de ángel.

Mar Martínez Leonard

Imsge by Brett Sayles

December is the cruelest month

free you were

with your bird wings

but you wanted

angel wings.

Mar Martínez Leonard

GOODBYE FLEEING AUTUMN – Adiós otoño que huyes

Central Park in the Fall, Painting on Canvas by Thomas Kinkade

A chant of fading silence

Whispers a white staccato

Over the plaza trees

Goodbye fleeing autumn

Hello winter breeze

Mar Martínez Leonard

Savannah Romance Avenue, Pintura sobre lienzo de Thomas Kinkade

.

Un canto de silencio desvaneciente

Susurra un staccato blanco

En los árboles de la plaza

Adiós otoño que huyes

Hola brisa del invierno

Poema y traducción: Mar Martínez Leonard

(Para el Reto Diciembre 2021 de Fake Flamenco) https://fakeflamenco.com/2021/12/07/december-2021-poetry-challenge/

TEMOR AZUL – BLUE FEAR

Elartca.com contra la violencia de género

Imagen: Mujer mirando las estrellas, Moo RR

Por Mar Martínez Leonard

Mis lágrimas,

el estado sublime

de la burla social.

.

El bien y el mal conviven

con tu crueldad.

.

Ya no quedan alas

sobrevolando la basura.

.

Temor Azul

al amor

al mar

suscriben tu crueldad

que, libre,

vuela alto.

Image: Starry Night, Favin

By Mar Martínez Leonard

My tears,

the sublime state

of social mockery.

.

Good and evil

coexist

with your cruelty.

.

There are no more wings

overflying the garbage.

.

Blue fear

to the love,

to the sea

subscribe your cruelty

that, freely,

flies high.

Temor Azul – Video Clip

POR LA IRA DE LA NIEVE – For Ire of the Snow

POR LA.IRA DE LA NIEVE

Por Mar Martínez Leonard

2001:
bebíamos café
en vasos de papel
de camino a Brooklyn
con la mochila pesada,
llena de sueños.

Éramos artistas sin pincel
con el zoom de la cámara
retratando a Lady Liberty
iluminada desde el ferry.

Desmembrándonos el alma
temprano en el andén
y, en el sencillo proceso de entendernos,
pensándonos felices
en aquella ciudad de espejos.

Volvíamos a aquel lugar
de escaleras sin final,
que tú llamabas our place,
entre pentagramas, pizza y carcajadas.

Hasta que aquella muchacha
de voz suave 
y sonrisa gentil
se trenzara sin más 
en el horizonte de los ojos.

Ante una mirada 
que seguía siendo azul 
pero que ya no era mía. 

Y todo el afecto
la belleza
el futuro 
quedaran soterrados 
hasta el fondo del miedo 
por la ira de la nieve.

Por la ira de la nieve
que con sublime armonía 
cayó de lleno aquel día 
en el que ya no existía
nada que arreglar.

FOR IRE OF THE SNOW

By Mar Martínez Leonard

2001,
we drank coffee
in paper cups
on our way to Brooklyn
with a heavy backpack,
full of dreams.

We were artists with no brush
with the camera zooming
the portrait of Lady Liberty
illuminated from the ferry.

Dismembering the soul
early at the platform
and, in the simple process of getting along,
thinking ourselves happy
in that city of mirrors.

Going back to the apartment
of endless stairs
that you called 'our place'
among staves, pizza and laughter.

Until that softly spoken girl
with the gentle smile
was braided 
without notice
on the horizon of the eyes. 

Before a look
still blue 
but no longer mine. 

And all the affection
the beauty
the future 
stayed buried 
to the crux of fear
for ire of the snow.

For ire of the snow
that in sublime harmony
fully fell the day
in which there was
nothing else to work out.

Plano del metro de Nueva York de Gothamist / NYC subway map, Gothamist / Foto de Vivienne Gucwa / Photo by Vivienne Gucwa

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